Отправлено: 03.07.04 16:25. Заголовок: Другие стихи

Решил постить сюда стихи. В «Чайной церемонии» я, увы, не жилец. Вкусы у нас слишком разные: от темы души, босоногих дев на берегу океана и бегущих на красных лапках паровозов мне скучно, а от надрывной напевности закладывает уши. Хочется сказать, что есть не только принципиально другая поэзия (Багрицкий, Симонов…), но есть и другой Бродский, другой Гумилев, другая Цветаева… Так что буду сидеть тут и пить в одиночестве. Перед всеми, с кем не совпадаем, извиняюсь. Кому близко – милости просим.

 Отправлено: 09.07.04 06:12. Заголовок: Re: Ipse

Ipse, я же не знаю автора! Мне Саня как-то переправил его стихи, с тех пор имя-фамилия затерялись. Сама хотела бы узнать. Вот :)))

 Отправлено: 09.07.04 19:59. Заголовок: Re: Другие стихи

Стало быть в Масквэ, гамарджоба! Эвон куда его занесло! Привет ему передавай. Песни-то парень пишет? Помнится писал как-то...

 Отправлено: 14.07.04 04:52. Заголовок: Re: Другие стихи

То ли в небыль, то ли в быль, то ли в грязь,
За поводья зацепившись броней,
Как осенний лист, с коня падал князь.
Падал так, как лишь влюблялся порой...

Падал так, что леденело в груди,
Так, что ворон уж кружил над виском.
Падал так, что у него позади
Шевелила степь сухим языком.

Падал так, что ветер выл в стременах.
Падал, что-то вороному шепча...
Падал так, что зеленело в глазах,
Так, что где-то вдруг погасла свеча.

Пахло дымом оперенье стрелы.
Пахло юностью отцово седло.
Все быстрее приближалась полынь
Да из пальцев уходило тепло.

И все дальше становился закат,
И все ближе было небо к лицу.
Все светлее с каждым мигом был взгляд,
И совсем уж близко сын был к отцу.

Все прохладнее объятья веков,
Боль все дальше отступает от ран...
Как спокоен зов немых облаков!
... И внизу уже остался туман.

Алексей Витаков

 Отправлено: 15.07.04 06:10. Заголовок: Re: Другие стихи

здорово.

 Отправлено: 17.07.04 18:03. Заголовок: Re: Другие стихи

Стихотворение Васи Шмубзика:

ЗАДИРА
У меня нет силы сказать ничего про солнце,
зато есть смелость – куда-нибудь в пыльный угол.
Тот, кто маленьким курит или, не дай бог, дерётся,
вырастая, чаще играет в тряпичных кукол.
У меня нет времени воздух впустить в квартиру,
зато есть радость при наступлении ночи.
Тот, кто маленьким чувствует душу свою задирой,
вырастая большим - задираться уже не хочет.
У меня нет стали – дырявить ладонь в угаре,
у меня нет крика швырнуть в это злое утро.
Тот, кого в детстве смертью не испугали,
вырастая, не сможет понять, чем страшна минута.
Я был маленьким, и неустанно, бессменно диким:
я сидел на деревьях, лицом зарывался в травы,
я был рыцарь, пират, пионер и угрюмый викинг,
я не был одиноким, я сам был себе оравой.
У меня был пёс, я сейчас не упомню кличку.
Помню только густую шерсть и угрюмый ропот.
Пёс мой был великаном, я рядом с ним невеличкой,
положив на загривок руку, куда-то топал.
Где собаки мои, где друзья по садам и речкам?
Где огромных деревьев бесчисленные колонны?
Где коняга мой? Где седло моё, где уздечка?
Где панама моя, она же - моя корона?
У меня нет детства теперь, оно было в прошлом.
Так давно, что возможно, всё это простая липа.
Помню маленьким был я довольно сухим и дошлым,
а теперь выяснять неохота и как-то дико.
Подойти что ли к папе, спросить: это ты мне папа?
Осмотреться вокруг и спросить это вы мне ниша?
Все равно, чтоб принять их ответ и слезой не капать
надо верить, а тётя Вера куда-то, вышла.
С нею вышли Любовь и сестра их - по мойму Надя,
или Ира, но это вообще-то не так уж важно.
Важно то, что задира назад временами глядя,
видит то, что с ним будет смешным кораблём бумажным.
Как в жестя’ном тазу утонул я и не опознан,
и кричу, просыпаясь и глядя похмельно, дико.
Понимаю, что всё это только причуды мозга
Или память, что в общем-то та же простая липа!
У меня нет корня, нет жизни и нет жень-шеня.
У меня есть зато влажных глаз перепуг и бездна.
Тот, кто маленьким не испытал на себе сомненья,
тот большим не поймёт, что сомнение бесполезно.
Я задира, задира, задира, задира, Ира.
Я устал, я не стал тем, кому по колено горе.
Я стою как малыш в самом центре чужого мира,
и у ног моих гулко плещет чужое море.
Я улягусь, пожалуй, ещё на часок кемарить…
Это, видимо, перебор, от него бывает.
Тот, кто маленьким мальчиком знает себя на память,
став взрослей, по глазам и по крику меня узнает.
Эй, задира, не хнычь, мы почти что до мозга – волки.
Время зайцев проходит, приходит твоё, задира.
Ты был маленьким, брат, ты был маленьким слишком долго
Время вспомнить себя, время снова задрать полмира.

 Отправлено: 19.07.04 13:12. Заголовок: Re: Александр Филатов

Уважаемый Александр! А не подскажете ли где можно качнуть mp3 Данского? На сайте я все послушал, но хотелось бы эти песни иметь при себе, чтоб в дорогу взять с собой. Я часто и по долгу мотаюсь в далеке от Интернета, дело это уже не такое интересное, как было сначала, а такае вещи, как песни Медведева (они у меня есть), Калугина (тоже есть несколько штук), Данского (увы ни одной) помогают скрасить тоску по Родине. ? :)

 Отправлено: 20.07.04 00:37. Заголовок: Re: Аленка

А у нас на сайте поискать?
Станис Шрамко. http://polnolunie.baikal.ru/stanis/crosses.htm

 Отправлено: 21.07.04 02:36. Заголовок: Re: Другие стихи

ув пишет:

цитата

---

Вы, улыбаясь мне в лицо, плевали в спину

---

Для людей с пластичным сознанием это просто чудо что за стишок.

Нездоровая ассоциация: приходит нам в редакцию письмо, там на каждые 10 слов 15 орфографических ошибок, остальное мат: мы - начинающая рок-группа, punk not dead, смерть буржуям и все дела. И ссылка, заходите на нашу страничку. Зашел. Первая песня начиналась так:

У врат обители святой
Стоял просящий подаянья
Бедняк иссохший, чуть живой
От глада, жажды и страданья
Припев: Вот что сделал капитализм,
Вот что сделала Перестройка!

Я дико ржал на весь офис.

 Отправлено: 21.07.04 04:02. Заголовок: Re: Другие стихи

АГОНИЯ

И. Анненский

Над гаснущим в томительном бреду
Не надо слов - их гул нестроен;
Немного музыки - и тихо я уйду
Туда - где человек спокоен.

Все чары музыки, вся нега оттого,
Что цепи для нее лишь нити;
Баюкайте печаль, но ничего
Печали вы не говорите.

Довольно слов - я им устал внимать,
Выпытывать, их чисты ль цели:
Я не хочу того, что надо понимать,
Мне надо, чтобы звуки пели

Мелодии, чтоб из одной волны
Лились и пенились другие,
Чтоб в агонию убегали сны,
Несла в могилу агония...

 Отправлено: 31.08.04 10:48. Заголовок: Re: Ipse

А стишок еще не весь

 Отправлено: 02.09.04 05:18. Заголовок: Re: N

цитата

---

Тысяча смертей за шестьдесят минут
Ради стратегических штабных причуд -
Это, согласитесь, не смешно, полковник,
Или - по-английски говоря - not good.

---

Странный способ предотвращать войны. Он бы еще написал «пусть солдаты друг друга перебьют, тогда и войны не будет».
Метод индивидуального террора + непонимание движущей пружины войны. Так, Шмидт?

 Отправлено: 02.09.04 05:36. Заголовок: Re: ув

ув пишет:

цитата

---

А стишок еще не весь

---

Который стишок не весь?

 Отправлено: 02.09.04 05:46. Заголовок: Re: Ipse

...И струится, и поет по венам
Радостно бушующая кровь;
Нет конца обетам и изменам,
Нет конца веселым переменам,
И отсталых подгоняют вновь
Плетью боли Голод и Любовь...

Веселы, нежданны и кровавы
Радости, печали и забавы
Дикой и пленительной земли;
Но всего прекрасней жажда славы,
Для нее родятся короли,
В океанах ходят корабли.

Что же, Муза, нам с тобою мало,
Хоть нежны мы, быть всегда вдвоем!
Скорбь о высшем в голосе твоем:
Хочешь, мы с тобою уплывем
В страны нарда, золота, коралла
В первой каравелле Адмирала?

Видишь? город… веянье знамен…
Светит солнце, яркое, как в детстве,
С колоколен раздается звон,
Провозвестник радости, не бедствий,
И над портом, словно тяжкий стон,
Слышен гул восторга и приветствий...

 Отправлено: 03.09.04 02:43. Заголовок: Re: Ipse

который для людей с пластичным сознанием. К стати, спасибо за такую оценку, стишок-то старый, галиматьевый, все обычно честно зевают на двадцать первом четверостишии. Но я щас взрослый , стишки придумываю редко, все больше к случаю какому-нить. Грустно это все как-то, опять же лето-то бл кончилось, надо лыжи доставать.